Sesta

A luz entrava oblíqua por entre as frestas do estore, cantando o ritmo indolente a que as partículas de pó se moviam. As paredes do quarto estavam mornas, o lençol fresco cheirava a colinas debruadas de alfazema. O grande relógio da sala ecoava o tempo pelos corredores longos da casa, numa cadência que me embalava e forçava a dormir.