E o seu rosto surgiu, de repente, num sonho. Não percebia porquê. Não se lembrava do enredo do sonho. Só do rosto, do modo como a olhava e do que sentira. No fundo não passava de uma imagem. Mas de cada vez que se lembrava dessa partícula do sonho, a sua respiração parava. Então depois, muito tempo depois, percebeu que estava apaixonada. Não pelo sonho mas pelo homem real. Mas nunca confessou que se apaixonara enquanto dormia.

Estava triste. É triste.

Hair Style

As ondas do seu cabelo desenhavam aneis negros nos dedos brancos.

Linhas cruzadas

Seguiu as linhas azuis que se adivinhavam por baixo da pele branca. Encontrou o coração. E espantou-se ao descobrir o seu lado funcional...

Baptismo

O Augusto era um anão. Chamava-se assim porque sua mãe imaginara para ele um grande futuro. Mas Augusto de augusto não tinha nada e a sua vida media-se pela sua altura.

O raio de sol entrava indiscreto pela janela. Insolente, denunciava o movimento de todas as partículas de pó.

Sentou-se em frente ao espelho e passou as mãos pela pedra fria do tocador. Olhou cuidadosamente o próprio rosto e tentou ver o que todos viam. Sorriu várias vezes, observou minuciosamente o traço que lhe desenhava o nariz. Depois viu o todo e concentrou-se nele. A intensidade do seu olhar apagou as linhas e tornou as suas feições em sombras difusas. Suavemente, num movimento lento, lânguido, pegou no pincel e começou a pintar-se. Desenhou os traços que o mundo veria. A imagem tôrpe que reflectia a sua alma era um segredo só seu.

Era a primeira vez. E, simultaneamente, apenas mais uma entre muitas. Era a primeira vez que via o céu daquele ângulo, naquela rua que era a de sempre. Pela primeira vez reparou nos recortes geométricos que os telhados desenhavam no azul límpido de Janeiro. Reparou na pedra branca e eterna que pavimentava o chão de Lisboa e que desenhava os seus passos.